Сайт Расказов

За иллюминатором кормовая обшивка «Стрелы» разгоралась призрачным голубым светом.

- Не хотите ли чего-нибудь еще? - Пауза. - Не нужно ли прочитать вам статью на любую интересующую вас тему? - Пауза. - Или беллетристику? - Пауза. - Или поэзию? - Пауза. - Не хотите ли просмотреть каталог? - Пауза. - Или, может быть, включить для вас музыку?

- Поэзию? - повторил Мур.

- Да, имеется много…

- Я знаю одного поэта, - припомнил он. - Найдется что-нибудь из Вэйна Юнгера?

Механизм мгновение помедлил и отрапортовал:

- Вэйн Юнгер - имеется. В наличии сборники «Отвергнутый рай», «Стальная плесень» и «Зубило в небесах».

- Что самое последнее?

- «Зубило в небесах».

- Читай.

Первым делом голос зачитал все издательские данные и информацию об авторских правах. Мур запротестовал, но ему сообщили, что такой порядок предписан законодательством, и предоставили ссылку на прецедент. Мур потребовал еще мартини и замолчал.

Наконец голос произнес:

- «Наш зимний путь сквозь вечер и горящие кусты по сторонам».

- Что?

- Это название первого стихотворения.

- Хорошо… Читай.

(Где лишь вечнозеленое белеет…)

Пепел кружится снежными хлопьями в башнях метели.

Силуэты теряют контур.

Тьма, идеально безликая, выплескивается мимо ставней наружу, просачивается сквозь иголки упавших сосен, перетекает через рухнувший клен.

Возможно, это субстанция бренности, во сне изымаемая у Спящих, заливает дорогу зимнюю, как в обильные дожди.

Или идеальная Антижизнь учится рисовать эскизы мщением, всаживать сосульки горгулье в глаз.

Между прочим, хотя никто не может быть историком собственной жизни, я вижу ваше павшее небо, былые боги, в снах, заполненных дымом древних горящих статуй, безмолвных, повергнутых ниц.

(…и никогда вечнобелое не зазеленеет.)