Сайт Расказов

Мэри Мод Муллен встретила свою первую псевдокерамическую собаку с Оаху печальным пожатием плеч, почти перешедшим в содрогание. Она задрожала и едва не выпустила фигурку из пальцев. Поспешно поставив ее на нижнюю полку у стола, она потянулась за лекарством; со временем собачка растрескалась от жара.

Они танцевали. Море было вечнозелено-золотым небом купола, и день был необычно юн.

Утомленные финалисты шестнадцатичасового Бала сбились вместе, с ноющими ногами, с опущенными плечами. Оставалось восемь пар, еще двигавшихся в танце, и усталый оркестр играл им самые медленные вещи, какие мог вспомнить. На границе миров, где зеленая чаша неба смыкалась с голубым блюдцем Земли, полтысячи человек - воротники расстегнуты, рты полуоткрыты - глазели, как золотые рыбки из аквариума, на толщу воды за стеной.

- Думаешь, пойдет дождь? - спросил он.

- Да, - сказала она.

- Я тоже. И хватит о погоде. А что насчет этой недели на Луне…?

- Чем же плоха добрая старая мать Земля? - она улыбнулась.

Раздался чей-то крик. Звук пощечины последовал почти незамедлительно. Крик прекратился.

- Я никогда не был на Луне, - ответил он.

Казалось, ее это слегка позабавило.

- А я была. Мне не понравилось.

- Почему?

- Этот холодный, ненормальный свет за куполом, - сказала она, - и темные, мертвые скалы повсюду вокруг купола, - и поморщилась. - Вид как на кладбище в конце времен…

- Ладно, - сказал он, - забудь об этом.

- И эта легкость, как будто у тебя уже нет тела, когда движешься под куполом…

- Все в порядке.

- Извини, - она коснулась губами его шеи. Он коснулся губами ее лба. - Круг утратил свой блеск, - усмехнулась она.

- Все равно нас уже не снимают. Сейчас это не имеет значения.